O que está escrito abaixo faz parte da leva de 2006, ano duro. É mais ou menos auto-biográfico. Excluindo os telhados, acho que seria totalmente...
Aí esses dias um cara leu e disse que era bom. E talvez seja mesmo, porque foi até publicado...
Enfim, um dia a vida foi mais ou menos assim...
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UMA NOITE QUALQUER IGUAL A TANTAS OUTRAS
Chovia. E enquanto a chuva deslizava pelos vidros de sua estreita janela, podia ver o que não queria. Os trovões, por mais altos e assustadores que pudessem ser, não podiam abafar o som de sua alma gritando palavras desconexas. Um amor que não se concretizou e nunca se concretizaria. Seu peito se encheu de sangue. Suas mãos choraram suor. Estava louca. Apaixonada. Encurralada.
A chuva doía nos ouvidos. O amor doía no coração. Havia em si não mais um ser vivente, mas um eterno cadáver a rastejar e latejar, inconseqüente. Atirou-se pela rua, clamando ser socorrida. Mas o que lhe ofereceram foi desprezo:
- Descontrolada.
Apoiou silenciosamente os que sobem em telhados e gritam o amor profundo como ridículos oitocentistas - até mesmo pensou em se unir a alguns deles, caso os encontrasse. Mas a chuva não deixava ninguém ir ao telhado naquela madrugada eterna.
Baixou o nível: pediu a Deus. Já não havia o que desejar. O coração gemeu. Um gemido que inundava seu interior e não deixava espaço para qualquer outro pensamento.
Inspirada não sabe em quem, cantou uma música fúnebre. Já não havia esperança com a qual pudesse tentar pensar em ver uma luz qualquer... A chuva tapava qualquer brecha. A chuva que caía na rua. A chuva que caía por dentro.
Bebeu. Chorou mais que as nuvens. Ridícula. Ainda tentou entender porquê fez tudo errado. Porquê fez com que pensasse que ela não era ela e sim uma pessoa que não queria ser amada.
Agora, arrancando os cabelos enquanto vomita e chora diante do espelho, percebe a burrice que cometeu desde o primeiro dia que o viu. E não consegue esquecer e se perdoar. Talvez nunca consiga. Pensa nisso e lava o rosto. Bebe o último e decisivo gole.
Quando acorda no outro dia, o travesseiro molhado. Não sabe se é baba, choro ou a chuva. Só sabe uma coisa: é dor. E das mais doídas.
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